很久，沒看到竹海里漂浮的笑靨了，莫不是也忘了，笑，是什麼樣的，看到木馬的粗糙，我笑不出來，看到竹蜻蜓的斑駁，我笑不出來，當木馬在回憶裡打轉，竹蜻蜓在回憶裡盤旋的時候，我哭得出來，淚的滋味，鹹鹹的，那是回憶的味道，也是傷心的味道，鹹的像海風，有點兒呴人，也鹹得像鹽巴，大把大把的往心裡撒，撒着撒着，心死了，撒着撒着，淚乾了，空空的，那不再是失落，而是一片白茫茫的淚痕，叫心死如灰。
——摘自竺寸金的心情隨筆《放空》
世事無常，一切都發生得太突然。前一秒白得乾淨的天，後一秒就風雨飄搖。我在黑夜看海，水裡的天空，卻斗轉星移。命數，果真真是個笑話，它就躺在你的掌紋裡，而你，卻看不懂它來時的路，只是把時間消磨到分歧的岔路口，徘徊，彳亍，孰不知等待的宣判，竟是別人的主宰。
於是可笑的事兒，就這麼發生了，竇泌死了阿爸，相繼又瘋了阿媽，我把掌心放上了天平，左手右手，不知該牽手，還是放手。
過往像是炊煙，就這麼灰溜溜地逃了，我甚至還來不及回眸，那風與雷的變換就與我擦肩而過，我知道，我該是錯過了，錯過了與回憶重疊的時刻，錯過了與過去重逢的時分，我也知道，我一錯再錯，錯到青春沒了尾巴，錯到時光不再年輕，我是錯夠了，是真的錯夠了，萍聚是風化的沙丘，直至峰迴無轉時，錯過，便不再邂逅。
我在竇泌家門口守了好幾月了，天白了又黑，縱使天旋地轉，我也很少見她出門兒。很多時候，我只是站在門口發呆，我看不到她，卻又好像看得到她。屋子上方有一個小閣樓，她時常把自己關在裡頭，誰也不理。到了晚上，我就蹲在閣樓下面看星星，因爲竇泌也在看星星，而她每次看到我，都會難過地哭，一哭就會把天窗封得嚴嚴實實的，我就看不到她。但即便如此，我也會看星星，因爲人死了，星星就會隕落，她需要尋找他隕落的阿爸，而我，需要尋找她跟着星星一同隕落的心。
還記得聽聞她阿爸死訊的那天，她把自己鎖在閣樓裡，隔着細細的門縫哭着問我：“還記得你以前老跟我說得那個阿拉丁神燈的故事嗎？”
我當然記得，那是一個有關希望的故事，是一個絕望的商人靠着神燈重拾生命的故事。竇泌喜歡聽我跟她說，而且一說就說了小半年的時間。那時候，她捧着油燈，天天茶飯不思，我知道，她對這個故事很癡迷，癡迷到信以爲真。
這不可笑，如果說每個大人的心裡都會住着一個孩子，那麼每一個孩子的心裡就都住着一個神話，那是一種憧憬，天真，卻也天真地無邪着。
竇泌就有這麼一個憧憬，她嚮往希望，好比千千萬萬個黑夜都向往光明一樣，對竇泌而言，希望，就是一種別樣的光明，那是冰天雪地的溫暖，是暗涌天河裡的一米光。
只是後來，寸草打破了她的希望，用一個“你做夢”的挖苦，掀翻了竇泌的象牙塔，從那以後，她便只敢聽，卻不敢再對故事抱有任何和自己有關的幻想。
她喜歡聽故事，我也喜歡說故事，那些日子，阿拉丁依舊成爲我們茶餘飯後的話題，雷打不動。這不是因爲我們有多麼地無聊，而是因爲我們都是渴望着溫暖和光芒的孩子，爲着希望而絕境重生。
“當然，”我說：“想聽嗎？想聽還可以接着說。”
“不了，”她說：“自從寸草跳出來嚇我的那次起，我的希望就破滅了。”
她又提起寸草，像是蔫了的青筍，滿面地悲傷。我很後悔，把寸草寵成了一個頑皮的孩子，頑皮得什麼都要插一腳，他到現在都不知道，他的玩笑對竇泌而言是多大的不好笑。
“再不會了，”我說：“寸草只是調皮，但不至於蠻不講理。”
“講不講理都無所謂了，”她堅定地告訴我：“其實我從沒怪過他，是他教會我，沒有希望，就永遠不會絕望。”
儘管如此，她還是會在子夜看星星，我知道，天窗關上了，她的心還開着，我總覺得，她的心寂寞得像煙火，可以不永久，也可以不強大，但它需要綻放，像一束光，一朵花兒般地綻放。她沒有希望，但她有渴望，像熄滅的燈般地，渴望着希望，渴望着一顆星的光芒地，去點亮她悲傷死寂的夜。
春花嬸兒時常瘋癲，我時常在屋外觀望，每每愣神兒的時候，就多半兒會聽到屋裡翻箱倒櫃，砸鍋摔碗的聲音。然後是哭聲，然後是比哭聲更大的慟哭聲。我知道，最傷心的那個人，是竇泌。天知道，她還只是一個孩子，但卻像一個大人一樣，承受着不該承受的一切：死亡，離別，崩潰。這種種地不幸，都成爲了沉甸甸的擔子，壓到了她小小的肩上。她忍着，自從泌農叔走後，她就一直忍着，心裡的委屈大得像水，但她卻不肯把她的委屈倒給任何人。
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