我叫吳文君，是個北漂作家，我的故事並不精彩。
我帶着夢想來到這座大城市，每天早上6點起牀趕最早一班的公交車，然後晚上九點地鐵輾轉幾站回家。
每天都風塵僕僕，滿臉灰塵。
實際上我不過只是個在咖啡廳的服務員，用這份工作來養活自己可笑至極的所謂的夢想。
但是我仍然可恥地叫自己是“作家”，而不願意承認自己的平凡。
我租住的房子在城市邊緣，木製的窗框都有些損壞了，夜晚的風微微涼，房子遠離市區倒是沒有那麼喧鬧了，很少有車輛經過這裡。
遠處是繁華的鬧市，車水馬龍，燈紅酒綠，這些其實和我毫無關係。
說實話，我心裡是渴望這些繁華的，也許不夠清高。
古時的窮書生看不起銅臭氣息，但是要是有一朝能被人認可敬仰，接受萬人褒揚，也鮮少有人願意做高潔隱士。
能讓人煩惱的只是懷才不遇，或者拒絕爲虎作倀。
我漸漸說服自己，告訴自己並不俗氣，只是初心卻越來越淡了。
前幾天的筆下生風慢慢變得浮躁，我知道我已經不是從前那個我了。
不記得度過了幾個不眠的夜，我的稿件一封一封被編輯部退回出租屋，我的心也一天天沉了下來。
旁邊是一間雜物間，這個屋子原本也是廢棄了的，我也同這個屋子一樣被遺忘的世界的角落。
月光遲遲照不進來，更顯得屋子幽暗潮溼，我開始翻起了書箱。
箱子裡是剛來北京那一會從小城帶過來的東西，有些上學時用過的舊筆筒，半塊橡皮什麼的。還有一盒千紙鶴，安安靜靜地躺在箱子的側邊。正放在裡面的，是一份同學錄，裡面滿滿當當地都是幼稚的筆跡。
在給自己的記錄那一頁頓住了，你看見上面歪歪扭扭的字跡寫着“長大了，我要當一名作家，要寫很多很多的故事。”
快些快些快些長大吧，長大以後我就要去找媽媽。
風鈴聲咿咿呀呀地響着，稚嫩的童音在腦海裡響起。
要是知道長大要面對的是這樣的世界，我還會想長大嗎？
書箱子裡面最底下一層是一本牛皮面的筆記本，是一本日記，日記的主人叫蔣樹。
裡面夾着一封信，信紙已經泛黃，信封上清楚寫着：吳文君收。
你不知不覺就回憶起那段時光，那段溫柔的美好的時光。
謹以此書，紀念最好的小樹哥哥。
——吳文君 2001.5.23